Minha cabeça anda uma oficina do demônio. Bolas de feno passeando de um lado para o outro livremente sem ao menos correrem o risco de entrar em combustão por causa das faíscas resultantes de meus impulsos nervosos. É uma chateação. Às vezes fico com vontade de escrever meia dúzia de porcaria, mas não sai nada. Existem tantos assuntos em potencial e eu não consigo desenvolver nem meia linha sem falar alguma merda que expresse minha incompetência crônica. Deve ser porque agora eu trabalho e trabalho consome a gente. A alegria de viver, a vontade de pegar um livro pra ler. O cansaço. Eu poderia estar fazendo alguma coisa realmente valorosa, mas eu estarei dormindo, com certeza. Ou apenas inventando desculpas para justificar a minha vontade de fazer nada mesmo quando há vontade de fazer alguma coisa. Se todas as coisas do mundo inspiram uma necessidade de falar sobre elas, por que temos a sensação de não haver nada para se falar? Tudo é assunto e ao mesmo tempo não é. Acho que é porque é sempre melhor evitar falar sobre qualquer coisa que não seja o pontual que lhe cause indignação ou incômodo. Por que falar de qualquer coisa quando, aparentemente, de um ponto de vista bem egoísta e desgraçado, tudo parece estar em seu lugar?
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